Ayer te besé en los labios

23 de octubre de 2012

                 Ayer te besé en los labios.
                 Te besé en los labios. Densos,
                 rojos. Fue un beso tan corto
                 que duró más que un relámpago,
                 que un milagro, más.
                 El tiempo
                 después de dártelo
                 no lo quise para nada
                 ya, para nada
                 lo había querido antes.
                 Se empezó, se acabó en él.

                 Hoy estoy besando un beso;
                 estoy solo con mis labios.
                 Los pongo 
                 no en tu boca, no, ya no
                 -¿a dónde se me ha escapado-.
                 Los pongo en el beso que te di
                 ayer, en las bocas juntas
                 del beso que se besaron.
                 Y dura este beso más
                 que el silencio, que la luz.
                 Porque ya no es una carne
                 ni una boca lo que beso,
                 que se me escapa, que me huye.
                 No.
                 Te estoy besando más lejos.
                 -Pedro Salinas-

Si hay dolor

17 de octubre de 2012

             Si hay dolor, que sea sólo lluvia,
             y ésta sólo dolor de plata por el dolor en sí
             si estos verdes bosques sueñan aquí para despertar
             en mi corazón, si yo amaneciera otra vez.

             Pero dormiré, pues ¿dónde hay muerte
             mientras en estas azules y soñolientas colinas de lo alto
             tenga yo como el árbol mi raíz? Aunque esté muerto,
             esta tierra que se agarra a mí me encontrará el aliento.
             -William Faulkner-

Te quiero

15 de octubre de 2012

                Te quiero.
               
                Te lo he dicho con el viento,
                jugueteando como animalillo en la arena
                o iracundo como órgano impetuoso;

                Te lo he dicho con el sol,
                que dora desnudos cuerpos juveniles
                y sonríe en todas las cosas inocentes;

                Te lo he dicho con las nubes,
                frentes melancólicas que sostienen el cielo,
                tristezas fugitivas;

                Te lo he dicho con las plantas,
                leves criaturas transparentes
                que se cubren de rubor repentino;

                Te lo he dicho con el agua,
                vida luminosa que vela un fondo de sombra;
                te lo he dicho con el miedo,
                te lo he dicho con la alegría,
                con el hastío, con las terribles palabras.

                Pero así no me basta:
                más allá de la vida,
                quiero decírtelo con la muerte;
                más allá del amor,
                quiero decírtelo con el olvido.
                -Luis Cernuda-

Hablen, tienen tres minutos

8 de octubre de 2012

Hablen, tienen tres minutos
De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botella de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada media luna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un porque porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa
-Julio Cortázar-

No decía palabras

30 de septiembre de 2012

             No decía palabras,

         acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,

         porque ignoraba que el deseo es una pregunta

         cuya respuesta no existe,

         una hoja cuya rama no existe,

         un mundo cuyo cielo no existe.

         La angustia se abre paso entre los huesos,

         remonta por las venas

         hasta abrirse en la piel,

         surtidores de sueño

         hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

         Un roce al paso,

         una mirada fugaz entre las sombras,

         basta para que el cuerpo se abra en dos,

         ávido de recibir en sí mismo

         otro cuerpo que sueñe;

         mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

         iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

         Aunque sólo sea una esperanza

         porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

         -Luis Cernuda-

Lluvia

29 de septiembre de 2012

                              Llueve
                              sobre la arena, sobre el techo
                              el tema
                              de la lluvia:
                              las largas eles de la lluvia lenta
                              caen sobre las páginas
                              de mi amor sempiterno,
                              la sal de cada día:
                              regresa lluvia a tu nido anterior,
                              vuelve con tus agujas al pasado:
                              hoy quiero el espacio blanco,
                              el tiempo de papel para una rama
                              de rosal verde y de rosas doradas:
                              algo de la infinita primavera
                              que hoy esperaba, con el cielo abierto
                              y el papel esperaba,
                              cuando volvió la lluvia
                              a tocar tristemente
                              la ventana,
                              luego a bailar con furia desmedida
                              sobre mi corazón y sobre el techo,
                              reclamando
                              su sitio,
                              pidiéndome una copa
                              para llenarla una vez más de agujas,
                              de tiempo transparente,
                              de lágrimas.
                              -Pablo Neruda-